11.7.10

la ronda

Los tipos están bailando. Flexionan una pierna, levantan la rodilla. Y patean.

Ahí va.

Giran perdidos en la noche,

Son 6 o 7. Hoy no conocen lo que es perder la paciencia.

Lo que es desayunar vestidos en sus batas. En jardines prestados por

panzones

Hoy el más alto de ellos descubrió la anarquía. Y ahora no puede parar. No sabrá lo que es parar.

desconocen el silencio. Ahora se están inundando de golpe, de a ratos, para siempre.

Al más alto se le sueltan las lágrimas. Traicionarse lo conmueve. Sabe que sabrá lo que es un buen abrazo.

Y se quema por dentro.

Encendido.

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