Texto plano

Irlanda está loca, o yo demasiado cuerdo, no importa, no es esa la cuestión, en este momento, con estas comas locas, en esta despedida in advance.

Martín Slifkin está loco. Le hablás y te escucha de a medias. El tipo tiene su Blackberry en formato Startak. Y no le importa, o no lo hace a propósito. No importa. No es esa la cuestión.

Hoy

Esta  mañana

Cuando escribir, una pantalla es. Un disimular el día. Un buscar trabajo en stand by.

No sé

Qué

Mierda

Hacer

Hay tipos a los que leés y te dan ganas de no escribir más. No los entiendo

Todo eso hay que estudiar?

En cambio hay otros que te hacen participar de la aventura. Y te dicen mirá qué fácil es escribir, es como ir a un salón de baile, cabecear una mina, que te diga que sí, tomarla de la cintura y nada más firuletear. Girar en trompo, ella siempre feliz.

Esa es la gente que te invita

Motiva

No te deja esperando

Porque aquí

Tal como las cosas están dadas

Terminamos todos trabajando en oficinas

Desesperados por tener nuestra máquina de café en la oficina

Y si estamos fuera de esos edificios estamos siempre pidiendo perdón

Dando explicaciones

Y  yo me pregunto si en otra época habría sido distinto

Si antes el sueño guerrilla de cambiar el mundo, de poner en caja lo inabarcable era el contexto perfecto para quedarse en casa, o en talleres, o en lugares gratis, y charlar, pintar –bien o mal, no era ese el asunto-, y compartir esa timidez/torpeza para sentarte en la misma silla por 2 años, frente a algún artefacto, con las manos agarrotadas y la espalda pidiendo posición erguida.

Lo cierto es que estamos acá, otra vez, con más dudas que certezas, celebrando y padeciendo el seguir hambrientos y alocados, en una verbórrea catártica y en una súplica de cuerpos que atraviesen el mismo mundo sensible.

Sólo quiero decir una cosa. Como todos, me peleo conmigo mismo todo el tiempo. Y siempre terminamos los dos de pie –yo y el que me pelea-. 15 rounds de estudiarnos, caminar el cuadrilátero –que no es más que mirar las cosas de costado. Y uno de los dos pierde por puntos ante jueces localistas.

No tengo muchas cosas coherentes para decir, ni esperanzas de encontrarle el gollete al asunto. Mas me abriga una certeza: siempre es mejor perder por knock-out, agotadas las piernas, los brazos irremediablemente bajos y una sonrisa groggy en su plenitud.